.скользящий
Все чокнутые. Никто не вырос нормальным
Мы спасаемся зеленым чаем с мёдом, отплевываясь от извечной травы.
Нас накрывает остатками старой хворьбы сугробами словно.
Или это и не остатки вовсе, а вся наша жизнь?
Где-то там за углом, за краем таится..
Мы играемся, смотрим друг другу в глаза/щуримся от бездны каждого/от света каждого.
В головах наших шепотом разбивают нас же. Мы теряем из памяти нитки.
Диалоги не строятся, монологи вырезаются. Так проходит жизнь.
Мама зовет "под крыло" обратно, но ты вырвался и вроде как бы полон сил/свободы, но..